秋风

秋风是大画家,把手一挥,整个的田野就变黄了。再一挥,所有的玉米秸子高粱秸子,就应声倒地了。一望无际的平原就会突兀出来,被抬高,被幻想,彻底脱离了精神的镣铐和近乎肉体的诱惑。

此刻没有秘密,低处的赞美并没有夸大按部就班的成熟。风的触角永远不会偏离驾驭的方向,被时间封存的记忆里更多的是金属般的感动和阴柔的泪水。

风在加厚,风不再是孤单的。所有迎面而来的阻挡都是迟钝的,甚至呼吸,甚至不可测的静,忧伤,或者迫不及待的爱。

给自己预留一个位置,就默认了某种卑微。秋天的背影被不断的放大,不断的把陌生还原为熟悉,天地之间仿佛没有了坚硬的骨头,没有血,没有了回头的路。

恰似秋天的某种裂变,化整为零,竟一度忽略了分娩的阵痛。

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